Mensaje desde mi trono (u oda al baño) - MoBAld

Aquí me pongo a tipear,

Al son de trompetas rastreras,

Que en solitaria presencia

Nos hacen chillar las muelas

Y nos enjugan las mejillas

Con lágrimas y sudor…

Aquí me pongo a tipear,

Y lamento la interrupción,

Que con la fuerza del corazón

Necesito procesar el intercambio,

Y con los transpirados cerámicos,

Ponerme bien y cantar…

Aquí en esta cámara fiel,

De partos naturalmente flojos,

Deseo alabar mis pocos,

Pero grandes triunfos,

Que es bien cobarde quien por impulso,

Se toma de tres en tres un trago

Para “ablandar” el estrago

De ver sufrir el culo…

Y es que aquí, en este baño,

Se inundan los caños,

Con el empeño que antaño,

Supo heredar el coraje

Y el deseo constante,

De enviar mi equipaje

A parajes distantes

Y así, poder navegar…

Final de año - Jorge Luis Borges

Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.

Monólogo ontológico de Hamlet - Shakespeare

Acto III Escena IV

To be, or not to be: that is the question:

Whether 'tis nobler in the mind to suffer

The slings and arrows of outrageous fortune,

Or to take arms against a sea of troubles,

And by opposing end them? To die: to sleep;

No more; and by a sleep to say we end

The heart-ache and the thousand natural shocks

That flesh is heir to, 'tis a consummation

Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;

To sleep: perchance to dream: ay, there's the rub;

For in that sleep of death what dreams may come

When we have shuffled off this mortal coil,

Must give us pause: there's the respect

That makes calamity of so long life;

For who would bear the whips and scorns of time,

The oppressor's wrong, the proud man's contumely,

The pangs of despised love, the law's delay,

The insolence of office and the spurns

That patient merit of the unworthy takes,

When he himself might his quietus make

With a bare bodkin? who would fardels bear,

To grunt and sweat under a weary life,

But that the dread of something after death,

The undiscover'd country from whose bourn

No traveller returns, puzzles the will

And makes us rather bear those ills we have

Than fly to others that we know not of?

Thus conscience does make cowards of us all;

And thus the native hue of resolution

Is sicklied o'er with the pale cast of thought,

And enterprises of great pith and moment

With this regard their currents turn awry,

And lose the name of action.

Una de las posibles traducciones, de Rafael Pombo:


¡Ser, o no ser, es la cuestión! -¿Qué debe
más dignamente optar el alma noble
entre sufrir de la fortuna impía
el porfiador rigor, o rebelarse
contra un mar de desdichas, y afrontándolo
desaparecer con ellas?
Morir, dormir, no despertar más nunca,
poder decir todo acabó; en un sueño
sepultar para siempre los dolores
del corazón, los mil y mil quebrantos
que heredó nuestra carne, ¡quién no ansiara
concluir así!

¡Morir... quedar dormidos...
Dormir... tal vez soñar! -¡Ay! allí hay algo
que detiene al mejor. Cuando del mundo
no percibamos ni un rumor, ¡qué sueños
vendrán en ese sueño de la muerte!
Eso es, eso es lo que hace el infortunio
planta de larga vida. ¿Quién querría
sufrir del tiempo el implacable azote,
del fuerte la injusticia, del soberbio
el áspero desdén, las amarguras
del amor despreciado, las demoras
de la ley, del empleado la insolencia,
la hostilidad que los mezquinos juran
al mérito pacífico, pudiendo
de tanto mal librarse él mismo, alzando
una punta de acero? ¿quién querría
seguir cargando en la cansada vida
su fardo abrumador?...

Pero hay espanto
¡allá del otro lado de la tumba!
La muerte, aquel país que todavía
está por descubrirse,
país de cuya lóbrega frontera
ningún viajero regresó, perturba
la voluntad, y a todos nos decide
a soportar los males que sabemos
más bien que ir a buscar lo que ignoramos.
Así, ¡oh conciencia!, de nosotros todos
haces unos cobardes, y la ardiente
resolución original decae
al pálido mirar del pensamiento.
Así también enérgicas empresas,
de trascendencia inmensa, a esa mirada
torcieron rumbo, y sin acción murieron.

¡Ay esta vida que hiere! - MoBAld

¡Ay esta vida que hiere, hiere hondo!

Hay instantes en los que uno quisiera ser otro,

Momentos en los que el deseo se multiplica y angustia,

Gotas de segundos en los que tantas cosas quisieran ser hechas,

Tantas dichas, tantas dichas

Que ahora son desdichas…

Que ahora son desdichas…

¡Ay esta vida que hiere, hiere hondo!

Hay instantes en los que uno quisiera ser otro,

Ese otro que no tiene ni trae problemas,

Que conoce y recela el tesoro de la felicidad,

Y resguárdalo bajo llave, avaro y cruel

Que no sufre pérdidas…

Ni carga frustraciones…

Yo quisiera cavar allá donde los mitos deben tenerte

Y traerte

Arrancarte de esas fauces tan voraces

De ese allá que es tan allá

Nos separa el muro del tiempo y la muerte

Ese velo que este grito

No pudo ni podrá romper

Y  me desgarra el alma toda…

¡Ay esta vida que hiere, hiere hondo!

Desgarro racional II - MoBAld

Encerrado en mi oscuridad,

mezcla de elementos

e ideas,

pensaba en la libertad.

la libertad que se respira

la libertad que se siente

la libertad que se ve

la que se oye

la que se saborea…

…estoy soñándola despierto.

¿Lo estoy?

No sé si esto es el más allá;

seguramente es el menos acá;

no distingo ningún límite.

No sé si morí.

¿Por qué no supe antes?

¿Por qué no entendí antes?

Vivir es la libertad última,

la primera

y la única

Estoy encerrado en mí,

estoy esperando mi muerte

¿No morí ya?

¿No morimos todos?

¿Soy, acaso, libre?

Gritar/llorando/gritar - MoBAld

a la amarga noche

al tieso día

al futuro

y al pasado

al firmamento

a los abismos

GRITO tu nombre

GRITO tu recuerdo

GRITO tu muerte

GRITO tu vida

en las mañanas frías

en las tardes húmedas

en los lugares comunes

y en los infrecuentes

lloro tu risa

lloro tu llanto

lloro tu presencia

lloro tu ausencia

y lloro gritarte

y lloro necesitarte

y lloro haber matado a dios

¿pues ahora ante quién

podré reclamarte?

Desgarro racional - MoBAld

 ¿Qué es esta ironía interna?

de porvenires hipócritas,

de Eliseos y Tártaros.

¿Qué se ríen y se ríen y se ríen,

            y me escupen y me escupen y me escupen?

¿Acaso yo la convoqué?

¿Acaso de mí surgió el purgatorio?

                           (¿Acaso hay destino sin Dios?)

¿Por qué es tan difícil,

ser tuerto en el país de los ciegos?

¿Por qué es tan difícil,

decidir en este masoquismo socrático?

¡Denme exilios!

¡Denme muertes!

                           Triste ironía,

                                                  racional agonía.

Un silencio entre agosto y noviembre - MoBAld

 Te presto, por diez minutos,

alguno de mis mejores silencios.

¡Usalos para gritarte!

(un lamento de antiguo espejo)

Te regalo nuestros ritmos,

aquellos que tan bien bailar supimos.

¡Haz con ellos arma nueva!

(sollozo de viuda, vino añejo)

Te di mi vida eterna,

toda mi anatomía… ¡Entera!

¡Me quedo con la colmena!

(¿vacía de miel, reina y abeja?)

Quedate con mi condena.

                                  Yo me quedo con mis silencios.

Porqué Peter Pan se fue - MoBAld

La gris está callada, ciudad brasa, no quema sino cauteriza.

Deja cicatriz que permanece inalterada,

vómito que pide monedas, pelos eriza,

la noche maúlla fría y helada.

Porque no fue sino un sueño de infantes proezas.

El ruido, los gritos, trituran el porvenir,

y lo transforman en devenir,

de persistente tristeza

¿Será que debo aprender a volar?

Si no quedara nada por salvar,

si no fuera gris la eternidad,

sólo así tendría la oportunidad,

de mirar con el alma y encontrar

tu mirada en la oscuridad.

No quedan penas en mi corazón,

no quedan penas en mí,

no quedan penas,

no quedan,

no

¿Será que debo aprender a volar?

Si me quedara algo por salvar,

si fuera el amor la eternidad,

sólo así tendría una oportunidad,

de mirar con el alma y encontrar

tu mirada en la oscuridad.

Porque no fue sino un sueño de infantes proezas.

¿Será que debo recordar cómo volar?

Llenar el vaso - MoBAld

Duele
A veces, duele
estar solo, sentirse vacío
estar cansado de estar cansado.
A veces…

Temo
A veces, temo
estar abatido, sentirse derrotado
estar preocupado de estar preocupado.
A veces…
                           …amo

Amo
estar dolido
estar solo
estar cansado
estar abatido
estar preocupado
temer…

                           …constante

                                                               …mente


                                                                                             …siento

                                                                                                                                                  …y existo.

If - Rudyard Kipling

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you
But make allowance for their doubting too,
If you can wait and not be tired by waiting,
Or being lied about, don't deal in lies,
Or being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise:
If you can dream--and not make dreams your master,
If you can think--and not make thoughts your aim;
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build 'em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings
And risk it all on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breath a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: "Hold on!"

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with kings--nor lose the common touch,
If neither foes nor loving friends can hurt you;
If all men count with you, but none too much,
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that's in it,
And--which is more--you'll be a Man, my son!


--Rudyard Kipling

Versión en castellano

Viceversa - Mario Benedetti

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte

tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oirte

o sea resumiendo

estoy jodido y radiante

quizá más lo primero que lo segundo

y también viceversa

Estados de animo - Mario Benedetti

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.
Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Si - Rudyard Kipling

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria...

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...


Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".


Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

Traducido por mí del inglés